Procuro-te no corredor onde se ouve sempre o tiquetaque do pêndulo do relógio, de quarto em quarto de hora soam badaladas que são a música da casa, talvez o próprio tempo que nela se condensou, pode tocar-se o tempo e ouvi-lo, eu sei que pode.

Há retratos a óleo, cheira a alfazema, madeira velha, gente que já não há, oiço o tilintar das chaves que minha tia traz à cintura e são como um ceptro, um símbolo do seu poder dentro da casa. Abro a porta da sala de visitas, do lado esquerdo: mais quadros e sacos de alfazema sobre as mesas, encosto o rosto à porta envidraçada que dá para o varandim onde todas as tardes de julho aparecias à hora do chá. Passo a mão pelo piano. A tia sentava-se e tocava um tango argentino, sempre o mesmo, tocava-o com tal intensidade que muitas vezes me perguntei se não seria a sua música interior, a sua paixão secreta, o seu tango dançado de uma só vez.

É de novo julho, a tia está sentada ao piano, enlaço-te, encaixamos um no outro, forma com forma, tudo se ajusta. Os nossos corpos têm a mesma batida, o mesmo ritmo, o mesmo tango por dentro. Alma com alma, diria o padre.

Manuel Alegre. A terceira rosa

Fatalidade

Não sei tecer

senão espumas,

nuvens

e brumas.

Coisas breves,

leves,

que o vento desfaz.

Como prender-te

em teia tão frágil?

Luísa Dacosta. A maresia e o sargaço dos dias

Deliciei-me outro dia com este jogo de palavras, olhos e “coraçom”. Na poesia trovadoresca estão as nossas raízes, o nosso início. Para ler devagar.

Queixei-m'eu destes olhos meus;

mais ora, se Deus mi perdom!,

quero-lhis bem de coraçom,

e des oimais quer'amar Deus;

ca mi mostrou quem hoj'eu vi:

ai! que parecer hoj'eu vi!

Sempre m'eu d'Amor queixarei,

ca sempre mi dele mal vem;

mais os meus olhos quer'eu bem,

e já sempre Deus amarei;

ca mi mostrou quem hoj'eu vi:

ai! que parecer hoj'eu vi!

E mui gram queixum'hei d'Amor,

ca sempre mi coita sol dar;

mais os meus olhos quer'amar,

e quer'amar Nostro Senhor;

ca mi mostrou quem hoj'eu vi:

ai! que parecer hoj'eu vi!

E se cedo nom vir quem vi,

cedo morrerei por quem vi.

João Garcia de Guilhade

Encanto

“As pessoas que se estimam nunca se deviam apartar; a culpa tem-na a nossa complicada civilização; o encanto seria que os que se amam se juntassem em tribos, acampando aqui e além com as suas afeições, e a sua bilha de água, and settling down to be happy, anywhere, under a tree.”
Eça de Queirós, carta a Emília de Pamplona (1885)