Procuro-te no corredor onde se ouve sempre o tiquetaque do pêndulo do relógio, de quarto em quarto de hora soam badaladas que são a música da casa, talvez o próprio tempo que nela se condensou, pode tocar-se o tempo e ouvi-lo, eu sei que pode.

Há retratos a óleo, cheira a alfazema, madeira velha, gente que já não há, oiço o tilintar das chaves que minha tia traz à cintura e são como um ceptro, um símbolo do seu poder dentro da casa. Abro a porta da sala de visitas, do lado esquerdo: mais quadros e sacos de alfazema sobre as mesas, encosto o rosto à porta envidraçada que dá para o varandim onde todas as tardes de julho aparecias à hora do chá. Passo a mão pelo piano. A tia sentava-se e tocava um tango argentino, sempre o mesmo, tocava-o com tal intensidade que muitas vezes me perguntei se não seria a sua música interior, a sua paixão secreta, o seu tango dançado de uma só vez.

É de novo julho, a tia está sentada ao piano, enlaço-te, encaixamos um no outro, forma com forma, tudo se ajusta. Os nossos corpos têm a mesma batida, o mesmo ritmo, o mesmo tango por dentro. Alma com alma, diria o padre.

Manuel Alegre. A terceira rosa

Um nome escrito no tempo

Teu nome antes mesmo do caderno

Teu nome na negra lousa eu o escrevi

Eu o escrevi e apaguei e se perdeu e renasceu

Teu nome efémero teu nome eterno

Teu nome onde eras tu mesmo sem ti

Teu nome eu o escrevi eu o perdi

Teu nome que saiu das folhas para o mundo

Apesar da tinta que lentamente esmaeceu

Teu nome eu o escrevi e se inscreveu

De tal modo dentro de mim tão fundo

Que já não sei se és tu ou eu.

Teu nome em toda a parte eu o escrevi

Nas árvores nas águas nas areias

No caderno e na lousa o andei compondo

No sangue que circula em minhas veias

Teu nome eu o perdi eu o perdi

E quando chamo eu mesmo é que respondo.

Manuel Alegre. Livro do português errante

Um perfume de nardo

Em verdade te digo: Não

espero a eternidade. E sei

que nenhum verso vence a morte.

Procuro apenas um sinal

um ritmo que me restitua

a impercetível respiração da terra.

Talvez os cabelos de Maria

irmã de Marta

a enxugar-me os pés.

Porque todos os poemas são mortais

e o que fica é talvez

um perfume de nardo. E nada mais.

Manuel Alegre. Livro do português errante

Poema do português errante

Por um caminho à noite caminhava

caminhava de noite sem sentido

pela própria cadência era levado

caminhava movido por um ritmo

a música interior que mais ninguém

ouvia. Caminhava de noite e não havia

sequer o rumo e o sentido. Nem

a rosa dos ventos e os pontos cardeais

nem Cruzeiro do Sul nem bússola nem estrela.

Caminhava por caminhar. Apenas

por um íntimo impulso um movimento

irreprimível do seu próprio pensamento.

Ou nem sequer. Talvez não fosse

senão a própria marcha. Um corpo

avante. Um corpo em seu mistério caminhante

não mais que um corpo em marcha no caminho

ninguém sabe ao certo se perdido.

E só se ouvia o som do seu arfar

e não havia aliás outro sentido

senão o de caminhar por caminhar.

Manuel Alegre. Livro do português errante

Book crossing from Fernanda Picão

Tu

Com a noite dos teus olhos

escusava lua e estrelas.

Com a fonte da tua boca

não teria mais sede.

Com a raiz do teu ombro

para quê teto ou abrigo?

Só a luz me faria falta

para poder olhar-te.

Luísa Dacosta. A maresia e o sargaço dos dias