Um perfume de nardo

Em verdade te digo: Não

espero a eternidade. E sei

que nenhum verso vence a morte.

Procuro apenas um sinal

um ritmo que me restitua

a impercetível respiração da terra.

Talvez os cabelos de Maria

irmã de Marta

a enxugar-me os pés.

Porque todos os poemas são mortais

e o que fica é talvez

um perfume de nardo. E nada mais.

Manuel Alegre. Livro do português errante