Procuro-te no corredor onde se ouve sempre o tiquetaque do pêndulo do relógio, de quarto em quarto de hora soam badaladas que são a música da casa, talvez o próprio tempo que nela se condensou, pode tocar-se o tempo e ouvi-lo, eu sei que pode.

Há retratos a óleo, cheira a alfazema, madeira velha, gente que já não há, oiço o tilintar das chaves que minha tia traz à cintura e são como um ceptro, um símbolo do seu poder dentro da casa. Abro a porta da sala de visitas, do lado esquerdo: mais quadros e sacos de alfazema sobre as mesas, encosto o rosto à porta envidraçada que dá para o varandim onde todas as tardes de julho aparecias à hora do chá. Passo a mão pelo piano. A tia sentava-se e tocava um tango argentino, sempre o mesmo, tocava-o com tal intensidade que muitas vezes me perguntei se não seria a sua música interior, a sua paixão secreta, o seu tango dançado de uma só vez.

É de novo julho, a tia está sentada ao piano, enlaço-te, encaixamos um no outro, forma com forma, tudo se ajusta. Os nossos corpos têm a mesma batida, o mesmo ritmo, o mesmo tango por dentro. Alma com alma, diria o padre.

Manuel Alegre. A terceira rosa

Um nome escrito no tempo

Teu nome antes mesmo do caderno

Teu nome na negra lousa eu o escrevi

Eu o escrevi e apaguei e se perdeu e renasceu

Teu nome efémero teu nome eterno

Teu nome onde eras tu mesmo sem ti

Teu nome eu o escrevi eu o perdi

Teu nome que saiu das folhas para o mundo

Apesar da tinta que lentamente esmaeceu

Teu nome eu o escrevi e se inscreveu

De tal modo dentro de mim tão fundo

Que já não sei se és tu ou eu.

Teu nome em toda a parte eu o escrevi

Nas árvores nas águas nas areias

No caderno e na lousa o andei compondo

No sangue que circula em minhas veias

Teu nome eu o perdi eu o perdi

E quando chamo eu mesmo é que respondo.

Manuel Alegre. Livro do português errante

Um perfume de nardo

Em verdade te digo: Não

espero a eternidade. E sei

que nenhum verso vence a morte.

Procuro apenas um sinal

um ritmo que me restitua

a impercetível respiração da terra.

Talvez os cabelos de Maria

irmã de Marta

a enxugar-me os pés.

Porque todos os poemas são mortais

e o que fica é talvez

um perfume de nardo. E nada mais.

Manuel Alegre. Livro do português errante

Poema do português errante

Por um caminho à noite caminhava

caminhava de noite sem sentido

pela própria cadência era levado

caminhava movido por um ritmo

a música interior que mais ninguém

ouvia. Caminhava de noite e não havia

sequer o rumo e o sentido. Nem

a rosa dos ventos e os pontos cardeais

nem Cruzeiro do Sul nem bússola nem estrela.

Caminhava por caminhar. Apenas

por um íntimo impulso um movimento

irreprimível do seu próprio pensamento.

Ou nem sequer. Talvez não fosse

senão a própria marcha. Um corpo

avante. Um corpo em seu mistério caminhante

não mais que um corpo em marcha no caminho

ninguém sabe ao certo se perdido.

E só se ouvia o som do seu arfar

e não havia aliás outro sentido

senão o de caminhar por caminhar.

Manuel Alegre. Livro do português errante

Book crossing from Fernanda Picão

Tu

Com a noite dos teus olhos

escusava lua e estrelas.

Com a fonte da tua boca

não teria mais sede.

Com a raiz do teu ombro

para quê teto ou abrigo?

Só a luz me faria falta

para poder olhar-te.

Luísa Dacosta. A maresia e o sargaço dos dias

Fatalidade

Não sei tecer

senão espumas,

nuvens

e brumas.

Coisas breves,

leves,

que o vento desfaz.

Como prender-te

em teia tão frágil?

Luísa Dacosta. A maresia e o sargaço dos dias

Busca

Procuro a palavra,

a de sílabas de luz,

que inteira nos revelaria.

Impossivelmente, busco

a nunca encontrada.

Embrionária e prisioneira,

dorme para todo o sempre

no seu ovo de silêncio.

Luísa Dacosta. A maresia e o sargaço dos dias

Tal como o ferro enferruja com o desuso e a água estagnada apodrece ou gela quando esfria, também o vosso intelecto perde a não ser que lhe deis uso.

Leonardo da Vinci

A paciência serve-nos contra os insultos tal como o vestuário nos protege do frio. Porque se vestis mais roupas à medida que o frio aumenta, o frio não vos afetará; aumentai, da mesma forma, a vossa paciência contra grandes injúrias e estas deixarão de vos atormentar o espírito.

Leonardo da Vinci

Quais são os pormenores? Qual é a intriga? Que se passa na curva do capítulo IX para o capítulo X? Alguns [leitores] são capazes de conservar todas estas minúcias no primeiro plano da sua memória; é a sua maneira de honrar uma obra-prima; mas há outra maneira de o fazer, a do espírito que se liberta, depois de cada leitura, da recordação dos pormenores para guardar apenas, mais amorosamente talvez, uma impressão do conjunto, uma sensação de personalidade, de estilo e de ritmo, de emoção: essa característica do ser, da vida profunda, que marca um grande livro ou um ser humano com o selo da sua originalidade.

Charles Morgan

Deliciei-me outro dia com este jogo de palavras, olhos e “coraçom”. Na poesia trovadoresca estão as nossas raízes, o nosso início. Para ler devagar.

Queixei-m'eu destes olhos meus;

mais ora, se Deus mi perdom!,

quero-lhis bem de coraçom,

e des oimais quer'amar Deus;

ca mi mostrou quem hoj'eu vi:

ai! que parecer hoj'eu vi!

Sempre m'eu d'Amor queixarei,

ca sempre mi dele mal vem;

mais os meus olhos quer'eu bem,

e já sempre Deus amarei;

ca mi mostrou quem hoj'eu vi:

ai! que parecer hoj'eu vi!

E mui gram queixum'hei d'Amor,

ca sempre mi coita sol dar;

mais os meus olhos quer'amar,

e quer'amar Nostro Senhor;

ca mi mostrou quem hoj'eu vi:

ai! que parecer hoj'eu vi!

E se cedo nom vir quem vi,

cedo morrerei por quem vi.

João Garcia de Guilhade

MAR NOSSO

Emocionadamente

Te reencontro

                          hoje

                                  e

                          sempre

Mar nosso

que estás na terra

                        nesta minha

                        tua nossa

                        terra

e és sempre a mesma bênção

de água

a mesma mágoa

doce

         o mesmo indizível júbilo.

Teresa Rita Lopes. O sul dos meus sonhos

ETERNA INDEFINIÇÃO DE TUDO

As hortênsias vão mudando de cor com a idade.

Como as pessoas.

                                Quando desabrocham

as inúmeras pétalas do novelo são rosadas

depois ficam azuis depois lilases

                                                          parece que o lilás

é a cor mais espiritual.

                                        Gosto mais delas assim

furta-cores.

                     As cores intensas sem cambiantes

cansam-me.

                     Gosto delas indecisas

                                                           Sorrindo

para a eterna indefinição de tudo.

Teresa Rita Lopes. O sul dos meus sonhos

Muito obrigada, queridas, pela magia que me trouxeram neste livro de poesia. Mesmo imóvel neste sofá preto, sonho e fujo para mundos coloridos.

O JARDIM QUE OS DEUSES ME DERAM

Todas as manhãs (ou quase) saio para o campo

mexo na terra abro tocas para novas raízes

assisto ao parto duma folha ou duma flor

(ao nascer todas as vidas são o mesmo enternecedor

milagre)

               e isto sem sair da minha varanda

estuante de verde

                                   de vasos de todos os tamanhos

de plantas de todas as cores e feitios.

Este o jardim que os deuses me deram.

                                                                  Se fosse maior

e a sério se calhar não conseguia cuidar dele.

Fecho os olhos e estou na selva. Oiço os pássaros

inúmeros.

                   Cheiro a seiva na brisa.

                                                           O meu jardim

é pequeno como a minha vida. Como todas as vidas.

Também a Terra não é mais do que um quintal

do Universo.

                      Que digo eu? Que um canteiro.

Ou melhor: um pequeno vaso.

                                                       Tamanho de um dedal.

Mas qual do Universo! De uma galáxia

                                                                          se tanto.

Ou talvez só do nosso sistema solar.

                                                           Somos tão ínfimos

que só podemos amar coisas à nossa dimensão.

                                                                                   Por isso

é que se Deus houvesse o não poderíamos amar.

Só deuses pouco maiores do que nós. Ou Jesus. Ou Buda.

Ou o pequenino ser amado em que ocasionalmente

a divindade encarna.

                                      Tão inexplicavelmente.

Teresa Rita Lopes. O sul dos meus sonhos